"Manchmal", sage ich zu Wallace, "möchte ich es den Menschen einfach beweisen."

"Was genau meinst Du?" antwortet er. "Dass die Erde rund ist, weiß die Menschheit schon eine Weile. Möchtest Du ihnen vielleicht beweisen, dass der Pfirsich dort auf dem Tisch in ein Wasserglas passt?"

"Ich will ihnen beweisen, dass ich etwas kann. Dass ich liebenswert bin. Dass ich etwas Besonderes bin, so wie alle anderen auch."

Wallace denkt lange nach. Schließlich sagt er: "Wenn jeder beansprucht, etwas Besonderes zu sein, ist das Besondere gewöhnlich. Erst dadurch, dass jeder denkt er sei absolutes Mittelmaß und total gewöhnlich, erhalten wir die Fähigkeit, besonders zu sein. Jeder wird dann nämlich das Besondere in seinem Nebenmenschen sehen - und nicht in sich selbst.
Natürlich sind wir einzigartig. Jeder von uns wurde als Original geschaffen von einem Schöpfer, der komplett andere Vorstellungen von "normal" hatte - und immer noch hat - als wir. Seiner Meinung nach ist es normal, dass jeder etwas Besonderes ist, und ich glaube, er ist manchmal kurz vor dem Ausflippen, wenn wir uns wieder selbst runtermachen. Er liebt uns sehr und will uns gerne begegnen. Wenn wir wie Würmer im Staub liegen, können wir ihn aber nicht sehen."

Nach Langem blogge ich mal wieder - wurde sträflich vernachlässigt!!

In dem folgenden Fragment geht es auch wieder um zwei, die sich nach Langem mal wieder treffen.

Gestern hatten wir uns mal wieder im Kaufhaus getroffen, Wallace und ich. Heute saßen wir uns am kleinen Tisch gegenüber. Scharen von Menschen an uns vorüberziehend, und wir rätselten immer noch. Darüber, dass "Wanderers Nachtlied", von einer Frau gesungen, nach Aufbruchsstimmung, aber nicht nach Franz Schubert klingt.

So ist Wallace immer. Er hat buschige Augenbrauen, einen scharfen Verstand und starrt am liebsten ins Leere, hinaus auf die Straße, und durchdringt die Häuserfassaden gegenüber mit seinem Blick. Die Augen erinnern an grünliches Brackwasser.
Ich finde Brackwasser schön. Schließlich brüten in der Nähe meistens weiße Reiher.

Vielleicht kennen Sie Wallace auch. Er sitzt jeden Tag zu derselben Zeit an demselben Ort. Er ist überhaupt ein Mensch der Gewohnheit, bestellt niemals etwas anderes als Orangenlimonade. Trotzdem ist er ein Mann geblieben.

Heute sitzen wir nach Langem mal wieder zusammen im Café, Wallace und ich. Wenn wir uns treffen, reden wir. Über die Oktoberrevolution, die derzeitige Konjunktur, den Existenzialismus, schmutzige Oberhemden. An Festtagen auch über die allgemeine Hoffnungslosigkeit und unsere Hoffnung im Besonderen - normalerweise beschränken wir uns aber auf die Dinge, von denen wir etwas verstehen.

Wallace sagt immer: "Menschen, die über Dinge reden, von denen sie nichts verstehen, sind wie Lexika. Man blättert in ihnen, um Informationen abzurufen, wird sich aber nicht in sie vertiefen."

Wir stehen unten am Hügel
und unsere Hoffnungen
gehen unter
in einer Flut aus Jammer und Tränen.

Es ist vorbei.
Blinde Trauer
ohnmächtige Wut
allgegenwärtige Angst bevölkert uns
nach dem Tod des geliebten Freundes
wir halten es nicht aus
und machen uns aus dem Staub
auf zu neuen Ufern.

Hitze. Durst. Stille.
Plötzlich ein Fremder
der mitgehen
mitwandern
mitflüchten will.
Er fragt uns aus
wirklich schlecht informiert
dieser Fremde.

Doch es scheint als wäre die Last
die wir auf unseren Schultern tragen
etwas leichter geworden
während wir ihm erzählen
was wir wissen und erlebt haben.

Als Müdigkeit und Hunger uns übermannen
suchen wir Zuflucht in der nächsten Herberge
der Fremde
inzwischen zum Freund geworden
muss mit, wir lassen ihn nicht gehen
allein in der dunklen Nacht.

Er greift nach dem Brot
und bricht es
und wir erkennen plötzlich
den totgeglaubten Freund in ihm
der sich aufmachte
unsere Last zu tragen
bis in den Tod.
Er ist auferstanden!
Dann verschwindet er vor unseren Augen.

Doch in dem kurzen Augenblick
in in dem wir ihn wirklich sahen
ließ er den Stern unserer Hoffnung
wieder neu aufgehen
zur Gewissheit der Erlösung.